Pan moderne
Pour patrimoine il a sept chèvres ;
Quand l'air de l'aube en ses poumons
Vibre, on le voit passer par monts
Comme un bon dieu la flûte aux lèvres.
Or plus droit qu'if, il a les plèvres
En lui des éternels limons ;
Son oeil subjugue les démons
Et les ours le fuient comme lièvres.
Il est des chevriers l'orgueil,
Comme un vénérable chevreuil
Son front a bravé le tonnerre.
Il mourra comme il a vécu,
Probe et chaste, sans un écu.
Je bois à Fritz le centenaire !
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