Incurie Virtuelle
Dans un maigre verbiage, prisonnier,
Se lit une éducation débraillée.
Mots vulgaires jetés pêle-mêle,
Qui salissent la toile virtuelle.
Tant d'écrits qui frôlent l'indécense,
Qu'aucun n'approche le mot : conscience,
Aux tragédies d'un monde imparfait,
Où l'humanité de peu, se defait.
Se déversent un torrent de crachats,
Qu'aucun barrage ne soit fait dans l'état,
Qu'un jour un siège est resté vide.
La meute s'est nourrie d'un suicide.
Fier de se croire d'être des hommes,
Quand la mort des autres leur est somme,
Qu'ils s'en plaisent à leurs jeux renégats,
Cachés derrière un anonymat.
Dans leur intelligence envolée,
Cette violence d'animal bâté,
Leur fait croire à de la vaillance,
Mais n'en jouiront qu'en leurs défaillances.
Combien de temps faudra-t-il encore ?,
De décennies dans les mêmes décors ?,
Quand la connerie est caméléon,
Pour ne faire place qu'a la raison.
10 Mars 2024
Les poèmes de Francis Foucault
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